Фантазия о Нобеле

               
Мечтать о Нобеле не нужно,
Ведь он вручается случайно,
И кто-то, высшим меркам чуждый,
Хранит безрадостные тайны.

Я не бывал в далёкой Швеции,
Как в снах заснеженных Непала,
А Бродский бродит по Венеции
И молча смотрится в каналы.

Он был изгой, любви незнавший,
Спал второпях и ел несладко,
Но, плюс на минус поменявши,
Женился на аристократке.

В венецианских барах сидя
И с графами ведя беседы,
Он смешивал коньяк с обидой,
Античность с веком интернета.

Рождались рифмы из прибоя,
Их записать хватило силы.
Но что стихи?
Они – пустое,
Вновь Нобель вышел из могилы.

Я спрашивал:
- Пусть гений – Бродский.
Пусть он сияет в паре фрачной,
Но жил же где-то Паустовский,
Не Шолохов в парах коньячных.

Жил Заболоцкий, падал в бездну,
И воскресал, и стал великим.
Жил Симонов, седой и трезвый,
Ташкентские считал арыки.

Ну а Твардовский? Славный кореш,
Вот кто прекрасно строки лепит!
Куда ж ты, дядя Нобель, смотришь?
Но он опять замкнулся в склепе.

Смеётся клоун на трапеции,
Чтоб веселее плакать стало,
А Бродский бродит по Венеции
И молча смотрится в каналы.

                Рафаэль-Мендель
                15 октября 2016г.