Он ночевал сегодня на природе,
Он пил прохладный сок родных берёз,
Что вечно кружат в грустном хороводе,
Роняя этот сок, как капли слёз.
Краюха хлеба, лук, чеснок и сало,
Лежат в его потрёпанном мешке.
Не много, но и этого хватало,
Что б самым быть счастливым на земле.
Подставив кудри ласковому ветру,
Раздумывает он, не знавший бед,
Как мало нужно счастья человеку,
Когда ему всего пятнадцать лет.
Что б были рядом все его родные,
Не надо даже райских кущь и грёз,
Что б были мать с отцом всегда живые,
И пить прохладный сок родных берёз.