Сотни образов прошло через строки,
В большинстве своём - реальные люди.
Подноготная моя, как на блюде,
Где достоинства сменяли пороки.
Если выдумал, то самую малость,
Уходил и возвращался к порогу.
А бывало и хамил понемногу,
Ты, читатель, мне прости эту шалость.
Я и Музой обзавёлся такою,
При любом раскладе за нос не водит.
По пятам за мною смертушка ходит,
Всё не к здравию идёт, к упокою.
Сотни образов прошло через строки,
В большинстве своём - реальные люди...