Портал закрыт, и строки не приходят,
Но для кого-то он сейчас открыт,
И там, в ночи, счастливый стихотворец,
Всё пишет, пишет, всё строчит, строчит.
А за окном давно уж кто-то бродит,
И нервно курит уж не в первый раз,
Рукой он что-то в воздухе рисует,
Как жаль, что я не вижу его глаз.
Чем озабочен он, о чём мечтает,
Что вынуждает долго так бродить?
И почему всё время нервно курит,
Загадочное в воздухе чертит?
Быть может, видит он во тьме кого-то,
И с ним как раз сейчас он говорит,
Ему негромко что-то объясняет,
За что-то, может быть, благодарит.
Хотела б собеседника увидеть,
О тонком мире что-нибудь узнать,
Коснуться тайны очень необычной,
И попытаться что-то в ней понять.
Я выйду осторожно на крылечко,
Как следует глаза я напрягу;
И, может, наконец-то повезёт мне,
И новые я знания обрету.