Расскажу вам, братцы, откровенно,
Как давно, гуляя по Парижу,
На Монмартр взошёл под вечер, вижу
Мисс, и подкатил, обыкновенно.
Рассказал я ей за жизнь артиста,
Пошептал за трепетные чувства,
Разбудил я в ней любовь к искусству,
И к стихам поэта-скандалиста.
Только оказалось, что в Париже,
Эта мисс фланирует случайно,
Где живёт – вот это, братцы, тайна,
Километрах в тысяче, не ближе.
Мерзость запустения отвратна,
Скука отношения погубит,
Взгляд её сказал: - Она не любит,
Хоть её любовь пока бесплатна. –
Я на канапе возлёг вальяжно,
Сделал вид скучающе дремотный,
Спрятав в блеске глаз их цвет болотный,
Изъясняюсь в лацкан трёхэтажно.
Скажем честно, оба мы устали,
От невыносимых ожиданий,
Тягостных, наскучивших свиданий.
Быть блаженством встречи перестали.
Отпустить себя она просила.
Прежде, чем по новой стать счастливой,
Пятилетку жизни суетливой,
Глазом не моргнув, провозгласила.
Год за годом жизни пятилетки,
Пронеслись над нами незаметно,
Так с тех пор и любим безответно,
Разменяв червонец на монетки…