Мы с ним не то, чтобы друзья,
Но он такой же, как и я,
И наш числитель обогнал наш знаменатель.
Давно, от шума вдалеке,
Живёт в своём особняке,
И ждёт меня по выходным
сосед-издатель.
И я иду к нему к пяти.
Мне больше некуда идти,
Вернее, не к кому. Соседу, видно, тоже.
Нас ждёт испанское вино,
И итальянское кино,
И споры, чья жена глупее и моложе.
А мы богаты и мудры,
И знаем правила игры,
Но, отчего ж, обняв соседскую собаку,
Мне выть с ней хочется про то,
Что и в фуфайке, и в манто
Мир без любви так безнадёжно
одинаков.
Мы будем пить и даже петь,
Интриги жён своих терпеть.
Как там у Пушкина:
"...она ...дана нам свыше"
Но, незадолго до утра,
Поймём - проиграна игра.
И мне, под стук дождя бегущего по крыше,
Расскажет шёпотом сосед,
Что в лучшей жизни - жизни нет,
И став на миг по-достоевски
карамазов,
После бутылочки вина,
Чтоб не услышала жена ,
О поэтессе, им не изданной
ни разу.