Иду по улице Воровского
с тремя гвоздиками в руке,
как консул берега днестровского,
приписанный к Москве-реке.
Продмаг, детсад, консерватория,
на снежной бабе – лунный свет.
Любовь – роман, а не история,
когда тебе лишь двадцать лет.
Подъезд, квартира коммунальная,
звонок, негромкая возня,
и – озорная, инфернальная,
целует девушка меня…
Потом была необозримая
тайга и прочая пурга.
Я потерял свою любимую,
но только вспомню про снега,
как вновь – далёкая, совковая,
из развалившейся страны,
к борьбе за мир всегда готовая,
она мои взрывает сны.