Тебе, сгоревшему дотла,
Пишу письмо осенней ночью.
О чем молчат колокола,
Найдешь надеюсь, между строчек.
Любовь, она конечно зла,
Такое знаешь ли, бывает.
От счастья прошлого зола,
В твоих сединах оседает.
Холодным утром октября,
Она конечно не согреет.
Ведь нет ни капельки тепла,
В петле намыленной, на шее.
И он придет последний вздох,
Последний взгляд на серость неба.
Потом ворон переполох,
Проводит быль в пустую небыль.
И вдруг уменьшится Земля,
На волю душу выпуская.
Прощальный клекот журавля,
В осенней сырости растает...