Наш юг всегда справляет рождество,
Мы во дворце из грязи, снега, верим,
Что глупость наша (этим хвастовство)
Убережет отсутствием еды, сходом на мели.
Я больше, чем уверена, что мне
Сейчас здесь холодней, чем в Алькатрасе,
И, сев на упомянутую мель,
Надеюсь, что предшествовать апрелю
Не будет снова чертова капель.
Провинция, ну что хуже тебя
Быть может? С лицами в грязи
Люди вокруг, руками их закрыв, смеясь,
То чушь несут, то издают странные звуки.
Мой кот свернулся калачом, зане
Он никогда не чувствовал измены,
Ему плевать, что чествуют извне
Аида вместо Зевса или Фебы.
А я же жертвенные вина
Оставлю все же при себе,
Все потому, что на полях Аида
Подобный компас мыслится везде,
Хватило б на букет из асфоделий.