О, вдруг не напишу ни строчки!
Ужель для жизни это точка?
Застыну мухой в паутине,
Мазком неровным на картине.
Истлеет писчая бумага
И заржавеет мыслей шпага.
И время медленно, сквозь пальцы,
Натянет нервов ткань на пяльцы.
Однообразной серой нитью,
И без единого событья,
Я вышью дней своих остатки,
Не оставляя отпечатки.
А, впрочем из того, что было,
Что для меня стихами слыло
И тайный смысл в себе таило,
Давным-давно отсель уплыло.