Ребёнок – лишь пятнадцать лет,
но от рожденья, видно, мета:
на лбу его усталый след –
извечное клеймо поэта!
Черны, дики его глаза,
но вспыхивают, как два солнца...
Его недетская слеза
векам сторицей отольётся.
Векам, железным и слепым,
вовек не миновать расплаты.
...От выстрела рассеян дым –
и ясно всем: лиха утрата.
«Ах, он, наверно, слишком горд,
Как метко, и как зло он шутит...
Зачем же – всем наперекор?»
Но целить в сердце он не будет!
И небо громом взорвалось,
И гневно грозы бушевали.
Он в сердце истину унёс,
навек с собой, в иные дали...
У ног его охапки звёзд.
Один на Млечную дорогу
выходит он. И новых гроз
нам стоит ждать, уняв тревогу...