Проспавший воскресенье,
Сидящий у стены,
Не помня вдохновенья,
Пустые видя сны
Немой поэт напомнит,
Как будто сам себе,
О том кому он должен
Писать стихи во тьме.
Откроются чернила,
Возьмется белый лист,
Строка к строке - игриво,
Ложится рифмы блиц.
Излив всё вдохновение
Откинувшись назад,
Как будто в довершение
Он сам закончить рад.
И вот в газетах местных
Его боготворят,
Немой поэт известен
О нем все говорят.
Туманным силуэтом
Безумный, бурный шквал,
Закончит для поэта
Оваций карнавал...
—————————————————————————
Немой поэт вдруг вспомнит
Как сидя у стены,
Проспавший воскресенье,
Пустые видя сны
Он жил не памятуя
О прожитых годах,
Оваций не смакуя,
В своих забытых снах.
Ему тогда хватало,
Лишь корки, да воды,
И что тогда держало
В дали от суеты?
Он мимолетной тенью
Над городом летал,
Но всё же этой тенью
Решил остаться сам.
Газеты всё забыли,
И славы нет давно,
Его похоронили
В овраге под столбом.