Если б я, всю осень, в огороде,
Словно крот, картошку не копал,
Я бы может тоже, о природе,
Пару - тройку виршей накропал,
О синицах жёлтых на заборе,
Ёжащихся зябко на ветру,
О берёзках, в золотом уборе,
О ледке на лужах поутру,
И уныло глядя за окошко,
Я писал бы, в сумрачной тиши,
Как тоска, скребётся словно кошка,
Пробираясь в закуток души...
Мне ведь тоже хочется порою,
В лирику немножко поиграть...
Но, когда...? Как чёрт, картошку рою,
Чтоб зимою было, что пожрать!
-------------------------------.