Вам не хватает тем - вы пишите про осень.
Вам не хватает дел - вы пишите про лето.
А рифмы, не сложны - то спросит, а то бросит,
Дожди смывают всё, что раньше было спето.
Ах, многие стремятся быть поэтом,
Ну, чтож, не плохо, лучше кем-то быть.
Но только те, с душой своей раздетой,
От искренности тянут свою нить.
Да, тянут нить, и крест свой по судьбе,
Им радость выдавалась малой мерой.
Они мечтали - где-то вдалеке,
Стал мир цветущим, а не обычным, серым.
Одни за это жизнь дают в залог,
Другие, эту жизнь почти не видят.
В одной строке, пролог и эпилог,
А остальное всё-равно остынет.
Александр Юрков. 10.10.2016 г.