Лежали последние листья
в лужах последних следов,
и, как о последнем убийстве,
шептали стога голосов.
Пронизаны вилами солнца,
редели со вздохом стволы,
врастая в озёра, в истоки,
в чёрную заводь зимы.
Идиллия тютчевской осени
лелеет обманов поля,
но в ворохе лёгких морозов
тучно чернеет земля -
как комья естественной смерти,
измазавшей каждый наш шаг
в безвыходной глади планеты.
Мороз наступает. Опять.