Она лишь в пурпурных мечтах сравнима с романами Грина,
Она - не из золота цепь, цепочки событий без грима!
Она – неприглядна порой, и даже, порой не калека,
Игрой популярна с хандрой, обычная жизнь человека.
Кисельные в ней берега, потоки - молочные реки,
Рисованный образ врага. И путь из варягов, да в греки.
На этом пути иногда, для большей возможно корысти,
Встают как хребты города, их автор, пожалуй, не мистик…
Порой каждый город, как рой, а в нём самураи и гейши,
И он будто джунгли, порой, и, там выживает сильнейший…
И против носителя жизнь, казалось бы, там, ополчилась,
И столько того, что опять не сбылось или не случилось…
О том, что не сбылось - печаль, неоновым льётся сиропом,
По руслам дорог городских, от башен к асфальтовым тропам…
Там все - вроде капель дождя! Дух вечный, прошу, опиши нам!
И тех, что лишь в небо глядят, и прочих, что рвутся к вершинам.
Там, просто упасть с высоты, коль крыльям взамен – оригами…
Осколки разбитой мечты, как мусор, лежат под ногами.