Пишу стихи… О чём? Пока не знаю.
Нахлынуло… и ручка под рукой.
На Музу (вдохновенье) уповаю.
Любуюсь нарисованной строкой.
Слова, слова - они благоухают.
И рифмы – чудо: словно акварель,
Ласкают глаз и ухо, будто знают,
Что им родня поющая свирель.
… О чём поёт? Да обо всём на свете.
Без рубрики поёт. И все дела.
Плывут слова, как дымка на рассвете,-
Ещё без мысли ясной и… тепла.
Того тепла, что душу людям греет
И за сердце услужливо берёт…
Но так писать, увы, не всяк умеет,
Стихи без рубрики - незрелый плод.
Но я пишу. Точней - рисую строчки.
Да, я поэт! Да, я – заправский маг!
Потом, усердно изорвав листочки,
Бросаю их в корзину для бумаг.