Лежу в траве
и ничего не значу.
Никчемный, неприкаянный, ничей.
Полуденное солнце рыжей клячей
щекочет ноздри
гривою лучей,
просеянных сквозь сито старых клёнов,
роняющих последние листы.
Ну, да, взлетел,
решив, что окрылённый.
Но, как обычно, рухнул с высоты.
Нет-нет,
пинка не нужно для разбега.
Оставьте пряник.
Отложите плеть.
Вот исцелю своё больное эго
и заново попробую взлететь.
09.10.16.