Мы сидим у обрыва моих миров.
Ты уже сказала: "Ну, будь здоров!"-
Только что-то мешает - одним рывком -
Может, сухость в горле, а может, ком.
Ты буксуешь в дюнах. Я - сел на мель.
Ты рисуешь молча мне параллель.
Не бранишь, не просишь: чего-то ждёшь.
Хочешь звёздной браги? Есть Малый Ковш.
Если будем ждать, превратимся в лед.
Нас спасёт от смерти ночной полёт.
Отхлебнём и взмоем на лунный свет.
Он твою параллельность сведёт на нет.
Оттого, что космос у нас внутри -
Искривляет линии.
Раз...
Два...
Три.