Смотрит грустно в окно
И вдыхает депрессию осени.
Наливает вино,
Забирая заколкою проседи.
Рядом дети и муж,
Но в глазах её синь одиночества.
Варит джеммы из груш
По рецепту свекрови отточенно.
Эта осень, как все,
Пробежит под уставшими пальцами.
Скоро ей 47,
Закружатся снежинки вновь вальсами.
Сколько в жизни оков,
Что казались ей смыслом и радостью.
Сколько сказанных слов
Оказались непонятой слабостью.
Раздарила часть лет
Для других, не просила овацию.
«Завтра купит билет
На свободную дальнюю станцию.
Завтра будет иной
Развесёлой, беспечной и ветренной.»,
Рассуждала с вином,
Оставаясь для всех незамеченной,
Растерявшей себя за любовью к семье,
Грустной женщиной….