Против тебя...-
только топор...,
но...,
на убийство я...не готова...,
скользкому атласу палача...
будет...,конечно...,
не ново...
кровью чужой пропитать...
ткань...и своё лицо...,
капли застыли быстро...,
т`олпы снабжают свистом...,
льются вино и радость...,
да через край...,
казалось...,
что "маскарадом" смерти...
правят другие "краски"...,
маски...-
корявые кляксы...
на макияже...людей...,
раз таковыми родились...,
раз...угораздило...,
снились...
другие сны...,
каждому...-в "Эрмитаже...",
слой говорящей сажи...
(Разве топор...-огонь...?)
Он не приходит дважды...,
но...,
умирает трижды...
и...
застывает в холсте...
на побережье веков...,
я...не готова...сейчас...
к ним...прикоснуться...губами...