Горчащий привкус, запах миндаля.
Там, где Душа лежала обнаженной,
Теперь мелком очерченное место.
Чего-то ждешь… но, честно говоря,
Жизнь, притворяясь страстною влюбленной –
Теперь печали скорбная невеста.
Ну, а Душа, повенчана с сомненьем,
Не оживает в зоне отчужденья.
Сначала девять, потом – сорок дней…
Полгода… год… и далее… что дальше?
Сердечных слез не умолят молитвы.
И только совесть плачет все сильней
Той болью, что очищена от фальши –
Так плачут раненые после битвы.
Ничто уже не властно исправленью:
Ни дали горизонта, ни мгновенье.
Минуя нас, судьба вершит дела,
Не спрашивая наших разрешений.
От старта – далее, не замедляя бега,
Жизнь мчится к краю, бросив удила,
Стремясь в безумстве к завершенью.
И вот, виски уже белее снега.
Нет слов для строк, одни лишь междометья.
И жить – лишь вздох, а не столетье.