её зовут Лис, словно большие созвездия,
выгравированные на коже в предчувствии долгой голодной войны.
где командир с холодными пальцами,
приставивший к горлу ножик,
впоследствии будет казнён за предательство целой страны.
целой страны, где ради наживы идут на риск,
когда карманы пусты, пути назад перекрыты,
а в дрожащих руках мелькает одна двустволка.
целой страны, где сжигают книги,
за ними - мосты,
восхваляют крыс и оравами травят волка.
ощутимый..до боли сжимающий лёгкие запах -
запах весенних цветов,
выдранных с корнем для старой фарфоровой вазы,
брошенных умирать, как собак на снегу.
если ищешь смерти, то будь готов.
будь готов пройти слёзы,
железный привкус и гложущую рассудок тоску.
глубоко запрятанные альбомы с выцветшими обложками и пожелтевшими фотографиями внутри, -
командир погребён с позором,
вовек перекрывшим его драгоценное "я".
командир погребён, но его не забыла семья.
им остаётся только судорожно сжимать
те альбомы
и беспросветно пить,
глядя на те пыльные но такие душевные снимки,
на которых он:
их отец,
муж и сын,
всё ещё продолжает жить.
её зовут Лис, словно королев,
сошедших с полотен великих художников,
закопанных когда-то заживо,
в попытках сражаться за честь своего этюда.
её зовут Лис,
и она твёрдо верит,
что есть в мире что-то,
что вскоре настигнет каждого.
и это что-то - отнюдь не чудо.