Автомобили мокнут сонно
Под сенью кленов полулысых.
Сосед гуляет по газону
Собачку, мелкую, как крыса.
Зверек несчастный, жертва моды,
Промок, но не спешит под крышу.
И ритм божественной субботы
Сейчас над всем кварталом слышен.
Тепло. Покой такой желанный.
Чего же мы ещё хотим?
Вот сделали бы мусульмане
И пятницу нам выходным!