Люблю браниться матом,
а ты живёшь по нотам:
у нас одна монада,
но всё ж, мы – антиподы.
Ты говоришь, культура…
и жрёшь свой сытный завтрак.
Но жизнь – не партитура,
ты - Богу Не Соавтор.
Ты песней колыбельной
в тех усыпляешь совесть,
кто платит тебе сдельно,
чтоб жить, в себе не роясь…
и гибнут миллионы…
за шторками культуры,
и - взрывов мегатонны,
и свищут пули-дуры.