Легка походка сквозняка
и невесома занавеска,
слова, незрячие пока,
ложатся на бумагу веско.
Бумаги белая метель,
графита первопуток смелый,
рассвета сок и карамель,
и запах яблок переспелых,
травы поблёкшая пастель,
от влаги чёрная ограда,
пичуги трепетная трель
в переплетеньях тайных сада...
Стихи ложатся, как тропа...
Остановись.
Быть может, хватит?..
Но только новая строфа
тебя, как девушка, обхватит
и зацелует, увлечёт,
изнежит так, что ты заплачешь,
и время в стих перетечёт.
А разве может быть иначе?