Вся жизнь сплошная нескладуха,
Пишу не тем и не о том,
В одно у них влетает ухо
И вылетает во втором,
И сам я думаю неверно,
О том, что вижу и люблю,
И чувствую себя так скверно,
Как будто вовсе не живу,
А может я один на свете,
А прочее больной мираж?
И кто за это всё в ответе?
Ответа нет, не в дамках паж.