Однажды мудрый жрец Друидов
На склоне долгих своих лет
Решил воспеть стихами виды,
И музыкой раскрасить след...
Он флейты давний был поклонник,
Предпочитал простой рожок,
И колокольный звон, как школьник,
Бежал послушать на лужок...
И вот, мелодии внимая,
Строка легла на чистый лист,
А следом просится другая--
Не знают образы границ...
Он с каждою рождённой строчкой
В природу местную врастал,
Своею бренной оболочкой
Коснулся волн у диких скал...
Старик расправил крылья-руки,
А музыка его несла,
Рождая трепетные звуки,
Как вздох, возвышенно светла...
И рыбы слушали Друида,
Но, от рождения немы,
Они могли лишь внешним видом
Внимать мелодии Луны...
Слетелись бабочки с округи,
Окрасив руки старика,
И радуги воздвигли дуги,
И пух стелили облака...
Ветвями стало его тело,
Цветы пробились в рукавах,
А музыка в горах звенела,
Плела из речек кружева...
Часовенка подняла купол,
В листве укрылась золотой...
Друид встречал с улыбкой утро--
Он вечный обретал покой...
В преданиях хранятся строки,
Но по утрам в лесной тиши
Его мелодии потоки
Нам дарят свет святой души...
Автор Demen Keaper