душой безмерною поэта несказанного
опять клубится золотая осень-мгла
опять беременна, опять как богоданна, но
хоть я родить хотел, ты снова не смогла
нет, осень, графоман ты, не пророчица
всё пишешь, но твой каждый жёлтый лист
лишь авторскою речью многоточится
как будто мается несчастный пушкинист
твой спазм души мне брюхоногим мускулом
он только тужится не в силах дать ответ…
лишь потихонечку слагаются корпускулы:
частицы в целое и спазм волною – в свет
и наполняет пустоту в себе страницами…
и смысл где-то в многоточиях возник…
и вдруг частицы, складываясь лицами
богоявляются прозрачно в чей-то лик…
и ни к чему уже трясти пустыми ножнами
что – разум, если мост опущен вновь?
последними нейронами подкожными
я познаю смысл жизни через кровь
и вот уж чокнувшись ответами искомыми
схожу с ума и на прощание за нас
на посошок осенний с насекомыми
по-братски чокаюсь я рюмочками глаз*
**** ****
Ах, осень, вечна ты – неспящая красавица
пора жестокая лишь истин, а не правд
когда-то, верю, и во мне мне богоявится
чтоб выпить и со мной на брудершафт
* О.Э. Мандельштам. Ламарк