От Венеции
триста девятой дорогой.
Тянет туда,
где могучие корни
проступают подобно натруженным венам
из сухой, но когда-то заиленной почвы
и лежат
перевитые строго и туго
ослепительно-яркой
спиралью всемирных историй.
Инкрустацией - щедро -
Печати бессчётных империй.
Узнаваемо-чисты узоры далеких этрусков,
топоры диких варваров,
римских мозаик обломки.
В этой странной земле -
Коды всех твоих чувств,
настроений,
и архив твоей памяти.
Только не надо
о прочитанном Данте,
о рыцаре русском печальном,
том, что грезил прохладой
небес-базилик тёмно-синих.
Нет,
отец Дориана,
играющий в бисер мыслитель
не смогли поломать золотых впечатлений.
Равенна!
Утро.
Солнце встает над лазурной лагуной.
И колышутся травы.
И ты просыпаешься, дева.
Сквозь горячие слёзы
ты шепчешь себе исступлённо.
Той себе, что дорогой знакомой несется
От Венеции.
Триста девятой дорогой.
На родном языке -
Саркофаги, гробницы, свинцовые ленты...
"Не спеши!
Осторожнее, девочка!
Ты уже близко."