Докурю это лето до фильтра,
И сентябрь постучится в окно.
И листвы жёлто-серой палитра
Превратится в немое кино
И от скуки, и грусти, и злобы,
Снова будут рождаться стихи.
Никому не известны особо
И написаны все от руки.
От руки на огрызках бумаги,
И небрежно исчерканы все...
Может, где-то поплыли от влаги
Или смазались точки над "е"...
Но о том, как красивы каряги,
Как приятен осенний уют;
И о верности каждой дворняги,
И о том, что всех нас где-то ждут...
Август 2016