Бродит осень сырыми холодными скверами,
Предаваясь унынью, тоске, отрешённости.
Днём туманы шагают при ней кавалерами,
А ночами она тонет в опустошённости.
Обнажая сердец предрассветную чувственность,
Что ты, осень, творишь со своими поэтами?
Каждый мечется, как новобранец на бруствере,
Под нацеленным в душу глазком пистолетовым.
Слёзы листьев на воду ложатся безропотно,
Беспросветная грусть и тревожит, и царствует.
Быть служителем Муз – это трудно и хлопотно,
И бесславно, безденежно, безблагодарственно.
Никогда не стояли поэты на паперти,
Не просили нигде подаянья и милости,
Уходили, пронзённые пулями намертво,
Сбросив тяжесть креста элитарной учтивости.
Ты их, осень, рождаешь в дожди листопадные,
Ты им голос даёшьи ночами их мучаешь,
И ведёшь, как на казнь, на приёмы парадные –
То к расстрельной статье, то к несчастному случаю.
А потом плачешь горько о душах загубленных,
И врачуешь потери дождями кленовыми.
И в кострах отгоревших, и в судьбах обугленных
Ты с надеждою ищешь созвездия новые.