На Азовье спускается ночь,
отдыхают мечи у шатра,
белокурая скифская дочь,
варит зелье из собранных трав,
и при этом поёт о любви,
а девчонке всего восемь лет,
и подхватывают соловьи
заунывно пропетый куплет.
Озабочено смотрит луна,
будто хочет девчонке помочь,
только помощь её не нужна,
всё умеет кочевника дочь,
и стрелять, и точить топоры,
обуздать боевого коня,
дети скифов безумно храбры
от рожденья до смертного дня.
Надвигается с моря туман,
появляются капли росы,
словно старый беззубый шаман,
ставит скифскую жизнь на весы,
создавая приемлемый фон
для лазутчиков вражьей орды,
только стая взлетевших ворон
указала, где персов ряды.
Бросив зелье, вскочив на коня,
разметая кочевничий скарб,
чужеземцев по-скифски браня,
на себя приняв первый удар,
разбудила хозяев степи,
словно утренний солнечный свет,
ей так хочется в битву вступить,
но скифянке всего восемь лет.
Отступает азовская ночь,
перс отброшен, по ножнам мечи,
белокурая скифская дочь
ловит пальцами солнца лучи,
и при этом поёт о любви,
и о том, как прекрасен их край,
а над нею, как сокол завис
улыбающийся Таргитай.