Через гул голосов, через смог трубный
я поднялся, чтоб смыть этот день трудный.
Мы теперь даже смотрим врозь –
кто-то первый начнёт авось.
Если так суждено, не держи зла хоть.
Всё, что было, – не сор, не худой лапоть:
сохрани, приумножь вдвойне –
прорастёт изнутри вовне.
И оттают поля и дадут всходы.
И забудется всё. Но спустя годы
мой посыльный, угрюм и тих,
принесёт тебе этот стих:
"Если там у тебя льют дожди снова,
посылаю ломоть своего слова:
он любовью к тебе вощён –
пусть он будет твоим плащом..."
©Илья Чехов