Скоро закат зальёт облаков узор.
Льются - чуть слышно смертному - песни рек.
Голос вплетает тихо волшебный зов -
ладным аккордом вклинится птичья трель.
Споро с крючка съедают червя лещи.
Пристально в воду старый глядит рыбак:
там у его отражения нет морщин,
нет ни седых волос, ни прорех в зубах:
воздух здесь чист, ветра над водой свежи...
Голос зовёт:
- Сюда... впереди - лишь ночь...
Старому много ль надо, чтоб всё решить?
Машет рукой согласно - мол, я не прочь.
Меркнет, теряя краски в реке, закат,
пепел в костре погасшем уже лилов.
Но не разбудят старого рыбака,
не унесёт он
сегодня домой улов.