Жизнь была не из легких, помню.
Мать, борясь за насущный хлеб,
Говорила, что зубы на полку
Нам придется сложить по весне,
Но отец горем тем неубитый
Неустанно любил повторять:
«Я – поэт, и поэт даровитый!
Жаль не платят за то,.. твою мать!»
Мать ему не боялась перечить-
За супружества долгий срок
У нее было право отвесить
Пару слов, что пошли все ж не впрок:
«Да что толку с твоих всех талантов!
Ты – художник, поэт, музыкант...
Отродясь не видали мы грантов!
Да в деревне ж не тем надо брать!
Ты на звезды не пяль свои глазки!
Посмотри, с потолка, вон, течет!
Сочиняет он песни да сказки,
А жена в дом соседа зовет.
Если б был ты мужик башковитый,
То талант свой пристроил уже.
Ты – поэт и поэт даровитый...
Да на кой то сдалось это мне?!
У тебя три приплода прижито,
Их кормить, одевать, обувать;
Печь дымит, а окно разбито.
Ты семейный стал долг забывать.»
Голубых глаз огни погасли
И, потупив печальный свой взор,
Муж семейства почел напрасным
Отвечать на жены «бабий вздор».
Он семьею всегда тяготился.
«Должен», «нужен», «обязан»...Устал.
Он жалел, что когда-то женился,
Распрощавшись с тем, Бог что отнял.
Он смотрел в пола желтый линолеум,
Не желая поднять своих глаз.
Жизнь, как дом, безнадежно убогая
Опостыла ему в тот же час.
Он рожден был творцом от Бога:
В пять годков ноты сам изучил,
Через пару еще Бетховена
Безупречно по клавишам бил.
Подружился со струнами, с флейтой –
Все, что в только попасть могло,
Обращалось в руках мальчишки
В настоящее волшебство.
Он увлекся поэзией скоро,
Она в сердце его жила.
Вместе с нею и счастье и горе
Он делил и хлебнул сполна.
Был когда-то художником он,
То что чувствовал рисовал,
Но нетронутым стал горизонт,
О котором художник мечтал.
За годами усталость пришла,
Время ран лишь добавило больше.
Были дети, жена, нищета
И дворняга-кобель тощий.
Был режим... для души ядовитый,
В богатейшем великом краю...
«Я – поэт, и поэт даровитый!
И лишь этому правдой служу!»