как часто готовы прощать мы?
как часто прощали нас?
как будто, от этого что-то,
не станет случаться подчас?
как больно, когда предают нас,
но сами порою тоже,
предательство обнимая
ведем его, в дом свой, все же.
себе мы такое прощаем,
натянуты чувства в жилах.
но почему же другому,
такое простить не в силах?
когда перестанем всех мерить,
своею особой мерой?
прокрустово это дело,
погибель души несмелой.
все это, лишь до поры.
покуда не станет ясно,
что смолкли уже ветра,
что прожита жизнь напрасно...