Я посвящал бы тебе все стихи,
О которых, увы, не узнаешь.
И в закоулках бренной души,
Музой единственной - ты станешь.
Я написал бы по тебе портрет,
Он затмит - даже Мону Лизу.
И неустанно б стоял мольберт,
Балансируя на краю карниза.
Я сочинил бы о тебе трилогию,
Уверен будет она популярна.
Но поймут смысл, увы, немногие:
Глубина нынче не актуальна.
Я признался бы тебе в чувствах,
От которых сгораю уже дотла.
Но не помещается всё в буквах,
Чтобы ощутила ты их - сполна.