В осенний час вечерний,
Дождливою порой
Писал какой-то гений
Портрет печальный мой.
Сверкали в каплях листья,
Горели фонари,
Асфальт дождём умылся
И тени налегли.
Не выскользнет от глаза
Ни мелочь, ни деталь,
Художник раз за разом
Мазками плёл вуаль.
Примерно три недели
Минуло с той поры,
Вот в парке загорелись,
Как прежде, фонари
И я шагала тихо,
Вдруг вижу, снова он!
Держа в руках картину,
Улыбкой озарён.
- Простите, ради Бога!
Я ваш портрет писал,
Быть может хоть немного
Тепла вам передал.
Вы шли по парку поздно,
Печальна и одна,
В глазах усталость, сложность
Житейская видна.
Исправить захотелось,
Настрой поднять и вот,
Простите мою смелость,
Примите в дар его.-
Исчез... Портрет остался.
Смотрю,- ой, точно я!
И осень золотая
Блестит вокруг меня.
Умытая дождями,
Во свете фонарей,
Колдует над печалью
Моих обычных дней.
Зачем грустить? Не стоит!
Пройдёт и это всё.
Весеннею порою
Судьба любовь пошлёт.
Мечты придут в реальность
И жизнь заполнит свет,
О грусти лишь случайно
Напомнит тот портрет.
06.10.2016.