Кабинетный тип, давясь от злобы,
Как-то раз устроил мне разнос.
Мол, пишу стихи я низкой пробы,
И в жюри "поставит он вопрос".
"Нет любви, нет страсти, нет натуры!
Дилетантство, бред, пустой прогон!"
И от имени большой литературы
Он кричит:"Андрей, иди ты вон!"
Говорю:"Спасибо за заботу
(На глазах бледнеет, как яйцо),
Эй, подайте, братцы, ложку брома,
Или разобью ему лицо".
Боже, презентация погибла,
Мне же-лишь изгнанье навсегда.
Сразу радость творчества отшибло
Критикой без чести и стыда.
А наутро прилетела муза,
Прилетела и сказала:"Встань!
Тот эксперт- литературный лузер
И смердит, как тухлая тарань."
К нам известность в жизни не приходит,
А умрешь(читатель любит кровь),
Сразу по стране легенды бродят,
Как Андрей писал нам про любовь.