Две жизни не писать стихи.
Две жизни на скатёрках лета
лелеять парусник – о, это
великий труд! – когда затих
бунт табуретов
в гетто потайных шалманов.
И хочется не вырасти – цвести;
и хочется свистеть, плетясь в отстойник,
тем, кто следком. На подоконник
взобраться, что уж там – взойти! –
маньчжурский месяц доставая
из кармана,
сирень, #КрымНаш, чёрт знает что,
чёрт знает, что ещё – и это
ещё не всё: скатёрку лета –
измятую постель цветов,
стирая с морды
неизвестно чью помаду.
Да, я смеюсь над этим с «высоты»:
не памятник себе – корявый дольник.
И пропасть падает в ладони,
и взгляд из бездны бархатист.