Иглы колют, жалят пальцы,
Время дышит над плечом,
Сколько судеб в круглых пяльцах-
Даже сердцу горячо.
Тихой песней на латыни
Иглы тянут лёгкий шёлк,
Запах мяты и полыни
И - ещё один виток.
Я сплету слова и звуки,
Вышью на канве пути...
У меня устали руки -
Мне здесь некуда идти,
Мне одной - ни сна, ни смерти,
Ни судьбы и ни дорог.
Дождь на окнах письма чертит -
Я впускаю за порог.
Я зашью в душе прорехи,
Успокою стрелок бег...
Я плету чужие вехи,
А свои... Не в этот век.