Вышибая из привычной колеи
в цель, как снайпер – високосный год.
И вдоль тракта моей жизни полегли,
и остались позабытыми вдали
все надежды на желаемый исход.
Обречённо средь листвы звучал Шопен*,
в монотонной музыке дождя.
Ветер завывая горько пел,
словно ненароком, между тем,
боль души нещадно бередя.
Так истошно голосило вороньё,
чёрным саваном, скрывая синь небес.
Сплин осенний торопливо в плен загрёб,
что не скрыться от хандры, со мной бредёт –
этапируя с тоской наперевес.
Но напрасны все усилия его!
Ведь решительно замыслила побег
и поставила уже вопрос ребром:
"Кто – кого?
Уныния синдром
или я –
во всём свободный человек!"
Звучал Шопен* - траурный марш.
05.10.2016