Льет слезы осень, плачут окна
Уныньем запоздалых грез.
Листва багряная промокла,
Обвиснув гроздьями с берез.
Поникли, пожелтевши травы,
Вдоль по не скошенным лугам.
Не клонят головы дубравы,
Не побежденные ветрам.
А далеко за облаками
На Юг стремится птичий клин...
Что происходит между нами?
Грустить не вижу я причин.