Я иду по Арбату к Булату,
Здесь всё памятью дышит и свято -
И, слезливую слушая скрипку,
Вспоминаю Булата улыбку.
На Арбате стою, у Булата.
Воевали мы оба когда-то,
Я - идущее вслед поколенье ...
В иерархии ценностей - время.
Я парю над весенним Арбатом
Меж плеядами песен крылатых, -
В них опора, мечта и защита, -
И душа нараспашку открыта.
Я иду по Арбату с гитарой.
С ней Булат никогда не был старым,
И гитара - нам крест, а не бремя.
Не иссякнет Булатово племя.