Шурша не спеша тротуарами улиц
В мире, поделенном на перекрёстки,
Сутулятся люди, души сутулятся…
В судьбы играют моллюски и фоски.
Висок, перманентно подставленный пуле, -
Вечная память поэтовой боли…
В моём перекошенном временем стуле
Хватит металла для адовой бойни.
Бульон толерантности сварен на жире
Тех, кто судьбу рисовал под копирку, -
В моём перекошенном временем мире
Хватит тряпичных для адовой стирки!..
В моём перекошенном… Впрочем, чего там!
Мне бы теперь доползти до постели.
Всегда ненавидел до плача, до рвоты
Первый день новой рабочей недели…