***

Догорают рощи…
Господи, прости
Нас за то, что ропщем,
Наполняя стих
Горечью осенней,
Точечкой на дне
Пряча воскресенье
Светлое.  И не
Хочется, но каждый,
Так заведено,
Утоляет жажду
Истины вином,
Взятым из подвалов
Собственной души.
Что натосковала –
То и предложи
Гостю. Не по нраву
Будет – значит, сам
Пей свою отраву,
Заливай глаза
Болью в одиночку,
Ближних не трави.
А дойдёшь до точки –
Начинай с любви.