Он идет весь дождем вымокший,
Пробирающий видом до дрожи.
Зонт, который так нужен, кинувши,
Далеко где-то, дома в прихожей.
Джинсы черные, черная кожанка.
Не бывает таким в жизни чуда.
И на что же все это похоже?
На чужое что-то и чуждое.
Не пытайтесь взглянуть в его душу:
Там теперь сплошь и рядом разрушено.
Там осколки бутылки и стужа,
Там гниющий, ржавеющий ужас.
Он ступает небрежно лужами,
Не меняясь никак своей рожею.
Словно, хочет быть завтра простуженным,
Будто, "завтра" его не тревожит.
Не тревожит, что черная кошка
Перед ним пробежит настороженно.
Не тревожит, совсем не тревожит,
Он ведь сам тоже - черный прохожий.