Когда нибудь за чашкой кофе,
вдыхая горький аромат.
Вдруг всколыхнёт былое память,
что было много лет назад.
Рука потянется к коробке,
на полке что стоять дано.
В ней писем связанных есть стопка,
Ты присылал мне их давно.
Они затёрты и размыты,
слезой моей окроплены.
Меня винил в разрыве нашем,
но только нет моей вины.
Напрасно ожидал ответа,
на жалость будто бы давя.
Глава закончилась романа,
Вторая часть не для меня.
Ты смог разрушить не жалея,
что создавалось так с трудом.
И время проводил с друзьями,
хотя был у тебя свой дом.
В семье у многих эта драма,
когда на кон поставят всё
Детей, жену, родную маму
и променяют на вино.
И эта пагубная страсть
засасывает как болото.
Не смог её ты побороть,
и лишь всегда винил кого то.
Не жизнь с таким а ад.
Скажи ну кто же виноват?
Страдала я, страдали дети.
Ведь их дороже нет на свете.
За что же им терпеть досталось?
Их пожалела и рассталась.
Ты вспомнил лишь спустя два лета,
напрасно только ждал ответа.