Ветер зарылся в книжной листве
безучастно.
Теряю я час, но
минута в висте.
Можно сказать:
я завишу от времени,
что каплет по темени.
Что стучит. Достучалось!
Словно базальт
после плача вулкана.
Остыло. Поблёкло.
Пёстрый базар
уступок, намёков,
скандалов и брани,
а так же смертельные раны,
зажившие. Странно.
Они почему-то всегда заживают.
А в мелких словно занозы-задиры.
От них всё гноит и нарывает.
Они норовят уколоть, как рапира.
Ветер прилёг мне на волосы.
Гладит.
В небе, изорванном, полосы.
Ладно.
Было прошло.
Пошло, конечно.
Ненависть не поэтична,
скорее практична.
Удобна чтоб прятать вину
за оскалом.
Но всё конечно.
Спрятано в малом.
Быстро сгорает с теченьем минут.
И остаётся лишь встреча
с одиночеством вечным.
К чёрту! Минута в висте.
В мокром листе
книги, что ветер оплакал дождём.
О тебе, обо мне...